Montevideo, 15 de noviembre de 1957.

Querido Emir:

Como si todo estuviera aconteciendo en unos de esos cuentos soporíferos, rotativos y polidimensionales que de cuando en vez se manda el Maestro Borges para que vos lo comentes, heme aquí en la pieza penúltima sentado frente a uno de los pocos Cinema Nuovo que no se extraviaron, tecleando (en la misma Tornado que vos fatigaste concienzudamente) una carta dirigida a Ebury Street, que vos leerás sentado cómodamente en el sofá color remolacha anémica, con los pies cerquita de la estufa, que era mi posición preferida cuando leía las cartas emirianas dirigidas a mí que habían sido escritas en la misma Tornado, o sea que vengo a ser un sucedáneo tuyo que escribe una carta que acaso por error dirija a mí mismo pero que de todos modos vos tendrás autorización para leer. Arribado a este último nudo borgiano, confío en que te habrás dado cuenta a qué extremos puede conducir la influencia aléphica en el Río de la Plata y en qué responsabilidades incurrís con tu obsesión namber uan.

Me había olvidado de decirte que llegué. El trabajo, la familia y los amigos, me esperaban con los brazos abiertos. Me encontré con que la bofetada de mi ausencia había despertado a los chicos de El Diario, que no contentos con pagarme las notas europeas casi en el doble de lo previsto, me presupuestaron con el cargo de Cronista General ($ 556.00 de sueldo y un horario de 10 a 13 hs.; no está mal). Además, en Mar Azul, compañía subsidiaria de mis antiguos amos los Piria, me ascendieron tenedor de libros vulgar y silvestre a Síndico silvestre y vulgar, con mejor remuneración y sin horario, claro. En la zona Marcha, acabamos de clarificar en El Aguila con el Jefe y el Administrador el panorama inmediato y algo del mediato. Ellos descuentan, y YO DESCUEEENTO, que escribirás para Marcha como un galeote. Recibí la carta que dejaste, que en los primeros momentos se extravió, pero que -como Cristo- resucitó al tercer día. En la próxima te hablaré de números y Número. Hoy el tema son las letras. El proyecto de Prego sobre Concurso de cuentos no entusiasma decididamente al Jefe, tampoco al Administrador (yo argentino, porque hasta ahora sólo leí 15 de los 90 cuentos, ah criminal). De modo que probablemente se haga un suplemento cultural a la que te criaste. Quizá sea lo mejor. Ahora: atention please. Esta misiva te la escribo por encargo del Jefe (la mía, de moto propia, te la escribiré dentro de unos días), nada más que para pedirte un trabajo urgente para el Suple. Combinate con Buero y pedile también a él, Quijano está conforme. Asimismo se escribirá a Despouey, Passos, A. F. S., el gordo Martínez y otras celebridades, entre las cuales (para que no te pongas pedante) también figura Gurmendez. La palabra de orden es URGENTE. O sea que tendrías que ponerte a escribir dentro de cinco minutos a más tardar y echar el sobre al correo (total, te queda cerquita, una cuadra y media) dentro de dos horas. La misma urgencia rige para Buero, decile que también le voy a escribir, pero que mientras tanto se dé por notificado.

Te concedo diez minutos más para que me pongas en la carta cuáles de tus colaboradores COBRABAN y cuáles trabajaban por amor al arte. Mandame los poemas de Zory. Si te parece bien, haceme una preselección y después yo hago la sele. Bueno, ya desencajoné los libros, ya barrí el altillo de los panoramas, ya saludé al Arzobispo Coadjutor. Creo que ya me reaclimaté. Después de todo, está bien regresar y comer churrasco. Peñarol va penúltimo, algo es algo. El Gral. Ribas sigue escribiendo cartas insultantes a todos los consejeros, por orden alfabético. La patria o la tumba: título del próximo Damócles, pero M. B. (confidencialmente) está contento.

Desde su miserable Aduana, Luz les despacha cariñosos saludos. Cariños al casal de futuros eruditos, y vos y Zory reciban un gran abrazo de

Mario

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